Umberto Eco:
“Internet puede tomar el puesto del periodismo malo”
El filólogo italiano apunta al periodismo en su nueva novela,
‘Número Cero’. En ella habla de cómo se trata hoy la política, a base de
sospechas y cotilleos
Una
táctica que no es nueva, pero que Internet ha convertido en más creíble. Eco
traza la historia de un editor que monta un periódico con el que chantajea a
sus adversarios
Umberto Eco, junto a la librería de su casa en Milán, Italia. / ROBERTO MAGLIOZZI
Umberto Eco tiene
a la entrada de su casa de Milán, antes de su desfiladero de libros, el
periódico de su pueblo (Alessandria, en el Piamonte), que recibe diariamente.
Cuando le pedimos fotos de su juventud se fue a un ordenador, que es el centro
borgiano de sualeph particular, su despacho, y encontró
las fotos que lo llevan al principio mismo de su vida, cuando era un crío de
pañales. Todo lo hace con eficacia
y buen humor, y rápidamente; lleva en la boca, casi siempre, el
tabaco apagado con el que seguramente huye del tabaco. Tiene una inteligencia
directa, no rehúye nada, ni hace circunloquios. Acostumbrado a pesar las
palabras, las dice como si le vinieran dadas por un ejercicio intelectual que
tiene su reflejo en los pasillos superpoblados de esta casa que se parece al
paraíso de los libros.
Ya tiene 83 años; ha
adelgazado, pues lleva una dieta que lo alejó del whisky (con el que a veces
almorzaba) y de otros excesos, así que muestra el estómago achatado como una
gloria conquistada en una batalla sin sangre. Es uno de los grandes filólogos
del mundo; desde muy joven ganó notoriedad como tal, pero un día quiso
demostrar que el movimiento narrativo se demuestra andando y publicó, con un
éxito planetario, la novela El nombre de
la rosa (1980),
cuyo misterio, cultura e ironía asombraron al mundo.
Paseamos junto al
escritor. Física y metafóricamente. Recorremos junto a él la imponente librería
de su casa en Milán, donde también reposan algunos de sus libros más exitosos,
como El péndulo de Foucault y Apocalípticos e integrados.
En las mismas baldas también está su nueva novela, Número
Cero, que Lumen publica el 9 de abril, una ficción sobre el
periodismo inspirada en la realidad. Una mirada a la información en el siglo
XXI y a Internet, campo de batalla de las ideas, las noticias y las falsedades.
Controlar la veracidad de lo que aparece en la Red es, para Eco,
imprescindible. Una tarea a la que deberían dedicarse los periódicos
tradicionales, para que estos sigan siendo, en el futuro, garantes de la
democracia, la libertad y la pluralidad.
Desde ese éxito que
hubiera envanecido a cualquiera no ha dejado de trabajar, como filólogo y como
novelista, y desde entonces el profesor Eco es también el novelista Eco; ahora
aparece (en numerosos países del mundo, y en este momento en España) con una
nueva novela que le nace desde el centro mismo de sus intereses ciudadanos: él
se siente un periodista cuyo compromiso civil le ha llevado durante décadas a
hacer autocrítica del oficio; su novela Número Cero(traducción de
Helena Lozano) pinta a un editor que monta un periódico que no saldrá, pero
cuya presencia le sirve al magnate para intimidar y chantajear a sus
adversarios. ¿Puede pensarse legítimamente en que en ese editor está la
metáfora de Berlusconi, el gran magnate de los medios en Italia?, le pregunté a
Eco. El profesor dijo: “Si quiere ver en Vimecarte un Berlusconi, adelante,
pero hay muchos Vimecarte en Italia”.
Umberto Eco
Alessandria, 1932. Nació en el Piamonte, en Italia, donde fue educado por los salesianos. En 1954 se doctoró en Filosofía y Letras en la Universidad de Turín, centro en el que también fue profesor, además de en las Universidades de Florencia, Milán y Bolonia. Rozando los 50 años, Umberto Eco obtuvo uno de sus mayores éxitos literarios con su novela El nombre de la rosa, traducida a numerosos idiomas y llevada al cine. A lo largo de su trayectoria ha logrado numerosos reconocimientos, como el Premio Príncipe de Asturias de Comunicación y Humanidades en el año 2000. Es también caballero de la Gran Cruz de la Orden del Mérito de la República Italiana y caballero de la Legión de Honor francesa.
Una novela sobre el
periodismo. ¿Por qué? Llevo escribiendo críticas
del oficio desde los años sesenta, además de tener en el bolsillo el carné de
periodista. Con Piero Ottone mantuve un buen debate polémico sobre la
diferencia entre noticia y comentario. Escribir sobre cierto tipo de periodismo
era una idea que me rondaba en la cabeza desde siempre. Hay lectores que han
encontrado en Número Cero el eco de muchos artículos míos, cuya
sustancia he utilizado porque ya se sabe que la gente se olvida mañana de lo
que leyó hoy. De hecho, algunos me han alabado. Por ejemplo, hay quienes han
aplaudido lo que escribo del desmentido en prensa, ¡y de eso escribí lo mismo
hace quince años! Así que abordé el tema porque lo llevo conmigo. Hasta el
principio del libro es muy mío, pues ese episodio en que el agua no sale del
grifo era también el principio de El péndulo de Foucault.
Por aquel entonces alguien me dijo que no era una buena metáfora, y la quité;
pero, para Número Cero, me gustó esa
idea, el agua que se retiene en el grifo y no sale, y tú esperas que al menos
salga una gota. Me gustó esa idea, bajé al sótano, encontré aquel primer
manuscrito y la volví a usar. Todo es así: en la discusión que hay con
Bragadoccio [un periodista clave en la trama deNúmero Cero] sobre qué coche comprar, lo que
escribo es un listado que hice en los años noventa cuando yo mismo no sabía qué
automóvil quería…
La novela está llena de
referencias al cinismo del editor que pone en marcha un periódico para
extorsionar… Para chantajear… Tenía en
mi mente a un personaje de la historia de Italia, Pecorelli, un señor que hacía
una especie de boletín de agencia que jamás acababa en los quioscos. Pero sus
noticias terminaban en la mesa de un ministro y se transformaban enseguida en
chantaje. Hasta que un día fue asesinado. Se dijo que fue por orden de
Andreotti, o de otros… Era un periodista que hacía chantajes y no precisaba
llegar a los quioscos: bastaba con que amenazara con difundir una noticia que
podría ser grave para los intereses de otro… Al escribir el libro pensaba en
ese periodismo que existió siempre y que en Italia recibió recientemente el
nombre de “máquina del fango”.
¿En qué consiste? En que para deslegitimar al adversario no hace falta que lo acuses
de matar a su abuela o de que es un pedófilo: es suficiente con difundir
sospecha sobre sus actitudes cotidianas. En la novela aparece un magistrado
(que existió en realidad) sobre el que se lanzan sospechas, pero no se lo
descalifica directamente, se dice simplemente que es estrafalario, que usa
calcetines de colores… Es un hecho verdadero, consecuencia de la máquina del
fango.
El editor, el director del
periódico que no llega a salir, dice a través de su testaferro: “Es que la
noticia no existe, es el periodista el que la crea”. Sí, naturalmente. Mi novela no es solo un acto de pesimismo sobre
el periodismo de fango; acaba con un programa de la BBC, que es un ejemplo de
buen hacer. Porque hay periodismo y periodismos. Lo llamativo es que cuando se
habla del malo, todos los periódicos tratan de hacer creer que se está hablando
de otros… Muchos diarios se han reconocido en Número Cero, pero han
hecho como que estaba hablando de otro.
El periodista en concreto
está retratado también como un paranoico en busca de historia cueste lo que cueste,
y babea cuando cree encontrarla… Ocurre cuando Bragadoccio encuentra la autopsia de Mussolini…
Siempre he dicho, también cuando escribía novelas históricas, que la realidad
es más novelesca que la ficción. En La isla del día antes describo a un personaje haciendo un
extraño experimento para descubrir las longitudes; es muy cómico, y la gente
dijo: “Mira qué bonita la invención de Eco”. Pues era de Galileo, que también
tenía ideas locas de vez en cuando y había inventado esta máquina para
vendérsela a los holandeses. Si buceas en la historia puedes hallar episodios
más dramáticos, más cómicos, y también más verdaderos, que los que puede
inventar cualquier novelista. Por ejemplo, mientras busqué material paraNúmero Cero hallé la autopsia entera de Mussolini.
Ningún narrador de la pesadilla y del horror ha conseguido jamás imaginarse una
historia como esta, y es verdadera. Y se la serví al personaje Bragadoccio,
periodista de investigación, que babeaba mientras la iba utilizando para su
crónica sobre la conspiración que se inventó.
Y usted no la inventó,
claro. Está en Internet, es así. Luego es muy fácil
imaginar que un personaje tan paranoico y tan obsesivo como ese periodista
empiece a gozar tanto de la autopsia como de las calaveras que encuentra en la iglesia
de Milán por donde pasa su historia. También en este caso de la iglesia todo es
verdadero: he intentado dibujar una Milán secreta, con esas calles, esas
iglesias, que albergan realidades que parecerían fantasías…
Ahora la realidad y la
fantasía tienen un tercer aliado, Internet, que ha cambiado por completo el
periodismo.Internet puede haber tomado el puesto del periodismo malo… Si
sabes que estás leyendo un periódico como EL PAÍS, La
Repubblica,Il
Corriere della Sera…, puedes pensar que existe un cierto control de
la noticia y te fías. En cambio, si lees un periódico como aquellos ingleses de
la tarde, sensacionalistas, no te fías. Con Internet ocurre al contrario: te
fías de todo porque no sabes diferenciar la fuente acreditada de la
disparatada. Piense tan solo en el éxito que tiene en Internet cualquier página
web que hable de complots o que se inventen historias absurdas: tienen un
increíble seguimiento, de navegadores y de personas importantes que se las
toman en serio.
En este momento ya es
difícil pensar en el mundo del periodismo que protagonizaban, aquí, en Italia,
gente como Piero Ottone o Indro Montanelli… ¡Pero la crisis del periodismo en el mundo empezó en los cincuenta
y sesenta, justo cuando llegó la televisión, antes de que ellos desaparecieran!
Hasta entonces el periódico te contaba lo que pasaba la tarde anterior, por eso
muchos se llamaban diarios de la tarde: Corriere della Sera, Le
Soir, La Tarde, Evening
Standard… Desde la invención de la televisión, el periódico te dice
por la mañana lo que tú ya sabías. Y ahora pasa igual. ¿Qué debe hacer un
diario?
Dígalo usted. Tiene que convertirse en un semanal. Porque un semanal tiene
tiempo, son siete días para construir sus reportajes. Si lees Time o Newsweek ves que varias personas han
contribuido a una historia concreta, que han trabajado en ello semanas o meses,
mientras que en un diario todo se hace de la noche a la mañana. Un periódico
que en 1944 tenía 4 páginas hoy tiene 64, con lo cual tiene que rellenar
obsesivamente con noticias repetidas, cae en el cotilleo, no puede evitarlo…
La crisis del periodismo, entonces, ha empezado hace casi cincuenta años y es
un problema muy grave e importante.
¿Por qué es tan grave? Porque es cierto que, como decía Hegel, la lectura de los
periódicos es la oración de la mañana del hombre moderno. Y yo no consigo
tomarme mi café de la mañana si no hojeo el diario; pero es un ritual casi
afectivo y religioso, porque lo hojeo mirando los titulares, y por ellos me doy
cuenta de que casi todo lo había sabido la noche anterior. Como mucho, me leo
un editorial o un artículo de opinión. Esta es la crisis del periodismo
contemporáneo. ¡Y de aquí no se sale!
¿De veras cree que no? El periodismo podría tener otra función. Estoy pensando en uno que
haga una crítica cotidiana de Internet, y es algo que ocurre poquísimo. Un
periodismo que me diga: “Mira qué hay en Internet, mira qué cosas falsas se
están diciendo, reacciona ante ello, yo te lo muestro”. Y eso se puede hacer
tranquilamente. Sin embargo, se piensa aún que el diario está hecho para que lo
lean unos señores viejos –ya que los jóvenes no leen—que además no usan
Internet. Habría que hacer, pues, un periódico que se convierta no solo en la
crítica de la realidad cotidiana, sino también en la crítica de la realidad
virtual. Este es un posible futuro para un buen periodismo.
El autor, en su casa. / ROBERTO MAGLIOZZI
En su novela un editor
concibe un periódico que no va a salir, para dar miedo. ¿Es una metáfora de lo
que sucede?Y no solo. En Número Cero profundizo en la técnica del dossier. El chantaje consiste en anunciar una
documentación, un informe. La carpeta puede estar vacía, pero la amenaza de que
existe basta: cada uno de nosotros tiene un cadáver en el armario o a lo mejor
ha tenido una multa por exceso de velocidad hace treinta años. La amenaza de la
existencia de un dossier es fundamental. La técnica del
expediente es como la técnica del secreto. Filósofos ilustres como Simmel y
otros han dicho que el secreto más poderoso es el secreto vacío. Además, es una
técnica infantil: el niño dice (burlándose): “¡Yo sé una cosa que tú no
sabes!”. Decir que sabes una cosa que el otro no sabe es una amenaza. Muchos de
los secretos están vacíos y por eso son mucho más poderosos. Luego vas a ver
los verdaderos informes y solo son recortes de prensa. Se venden a un Gobierno
y a los servicios secretos o a la policía y son dossieres vacíos, llenos de cosas que sabíamos
todos menos los servicios secretos.
Número Cero es una novela de ficción, pero todo se puede verificar en la
realidad… Es el periodismo real del
que hablo. Los periódicos especializados en la máquina del fango existen. No
todos los diarios usan esta máquina, pero existen los que la utilizan, y por
una modesta suma de dinero te podría dar los nombres…
¿Y cómo se sale del fango? Dando noticias acreditadas. Además, ¿qué es la máquina del fango?
Normalmente se utiliza para deslegitimar al adversario y desprestigiarlo sobre
cuestiones privadas. Quiero decir que en la época áurea si no te gustaba un
presidente de Estados Unidos, ya fuera Lincoln o Kennedy, lo matabas; era por
así decirlo un procedimiento honesto, como se hace en la guerra… En cambio, con
Nixon y con Clinton se produjo una deslegitimación basada en cuestiones
privadas. Uno incitaba a robar papeles, el otro hacía cosas con una chica en su
estudio… Esta es la máquina del fango. Podrías haber dicho, cosa que no ocurrió
en Estados Unidos, que Kennedy se acostaba con Marilyn Monroe; la máquina del
fango hubiera utilizado eso… A aquel juez de Rímini de mi libro (que existió
realmente, en otra ciudad) le pusieron encima la máquina del fango: llevaba
calcetines estrafalarios, fumaba demasiado. En realidad, había dictado una
sentencia que por aquel entonces no le había gustado a Berlusconi. Y lo que
hizo la maquinaria del ex primer ministro fue buscar su desprestigio a través
de episodios menores. Puedes deslegitimar a Netanyahu por lo que hace con
Palestina. Pero si lo acusas, pongo por caso, de pedófilo, entonces ya no
estarás funcionando con hechos, sino que estás poniendo en marcha la máquina
del fango.
Frente a la máquina del
fango… Las pruebas, las noticias contrastadas. Para
la máquina del fango es suficiente con difundir una sombra de sospecha o
trabajar sobre un cotilleo menor. Al fin y al cabo, en Italia, Berlusconi fue
puesto contra las cuerdas contando lo que hacía por la noche en su casa. Se
podían decir de él, y se han dicho, cosas mucho más graves, sobre sus
conflictos de intereses, por ejemplo. Pero eso dejaba al público indiferente. Y
en cuanto se probó que iba con una menor de edad entonces se le puso en
dificultades. ¡Como ves, hasta defiendo a Berlusconi! Él ha sido vencido a
partir de revelaciones sobre su vida privada más que por noticias sobre hechos
verdaderos y otras cosas de las que es responsable.
Cita usted en su libro la
Operación Gladio en relación con sucesos que ocurrieron tras la Guerra Mundial…
Entran ahí hasta las sospechas sobre la autoría de la matanza de los abogados
de Atocha… Aquella sombra de la extrema derecha ahora vuelve al mundo con los
atentados islamistas. Un mundo sombrío otra vez. ¿Qué opina de este momento
otra vez sangriento, protagonizado esta vez por los terroristas yihadistas? Es como el nazismo: pensaba restablecer la dignidad del pueblo
alemán matando a todos los judíos. ¿De dónde nace el nazismo? De una profunda
frustración. Habían perdido una guerra y es en los momentos de grandes crisis
cuando el cacique del pueblo puede congregar a la opinión pública alrededor del
odio hacia un enemigo. Ocurre ahora con el mundo musulmán: tres siglos de
frustración, tras el imperio otomano, tras el imperialismo, surge esa
frustración en forma de odio y de fanatismo…
¿Y cómo se lucha contra
eso? No lo sé. Estaba muy claro cómo se podía
luchar contra el fanatismo nazi porque los nacionalsocialistas se encontraban
en un territorio identificable. Aquí la cosa es más compleja.
¿Tiene miedo? No por mí: por mis nietos.
Usted ha escrito un libro
en el que un periódico del fango da batallas sucias sin salir a la calle…
¿Concibe que un día no haya periódicos? Es un riesgo muy grave porque, después de todo lo que he dicho de
malo sobre el periodismo, la existencia de la prensa es todavía una garantía de
democracia, de libertad, porque precisamente la pluralidad de los diarios
ejerce una función de control. Pero para no morir el periódico tiene que saber
cambiar y adaptarse. No puede limitarse solamente a hablar del mundo, puesto
que de ello ya habla la televisión. Ya lo he dicho: tiene que opinar mucho más
del mundo virtual. Un periódico que sepa analizar y criticar lo que aparece en
Internet hoy tendría una función, y a lo mejor incluso un chico o una chica
jóvenes lo leerían para entender si lo que encuentra online es verdadero o falso. En cambio, creo
que el diario funciona todavía como si la Red no existiera. Si miras el
periódico de hoy, como mucho encontrarás una o dos noticias que hablan de la
Red. ¡Es como si los rotativos no se ocuparan nunca de su mayor adversario!
¿Es su adversario? Sí. Porque lo puede matar.
FUENTE: EL PAÍS
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