lunes, 25 de noviembre de 2013

RELATOS CORTOS-REALISMO SUCIO: LÁPIZ ANDANTE.


   Relatos cortos publicados en la Editorial ArtGerust:


LA NOCHE


Añadido por lapizandante el 29-10-2013
   Cae la noche. No puedo dormir, me levanto y apresurado me visto. Me dije: ¿por qué no?...recorrí calles enteras hasta la esquina caliente. Oh que cantidad de hembras, tengo que pasar la noche con una de ellas. Mis ojos se quedaron impregnados de una morena estupenda. Un cuerpo delicioso, las babas me afloraban de los labios. 30 servicio completo papito-me dijo-.
   Perfecto. Así fue la noche. Lo único que no recuerdo es lo que paso después de satisfacer mis deseos. En fin, no me importa. Total, siempre me sucede.
   Luego de tomar un reconfortante desayuno, no hay nada mejor que escuchar las primeras noticias- me dije- y encendí el televisor:
_ “Policía, nuevamente intrigada por la desaparición de otra mujer. La número trece, en menos de dos meses…Hasta el momento no se tiene ninguna pista; puesto que, los cuerpos no han sido hallados. Más adelante ampliaremos la información…”
_ Joder, que cosas no se escuchan hoy en día.

LA CAMARERA


Añadido por lapizandante el 29-10-2013
   Las horas pasan lentamente mientras sirvo copa tras copa. Mi madre solía decir que las noches están plagadas de bichos raros y pienso que nunca se equivoco. Mi padrastro siempre me maltrato. Pobres estúpidos.
   Esta vida asquerosa me deprime. Venir a caer en este local de mala muerte.
   La fiesta estaba en todo su apogeo. Entre la música, las luces y el deprimente despelote, han hecho que me anime. Así, fui por mi mejor preparado de la noche. Una mezcla de fuertes licores y el toque especial. Uno a uno, bebían mi trago. Las risas aumentaban. Cuando todos estaban servidos, corrí exultante hasta la puerta principal…reía intensamente mientras me bañaba con el dulce licor. Me detuve y vi como caían uno a uno estos insectos, retorciéndose del dolor. Al final pegue un grito:
_ ¡No marchen sin mí, cabrones!
   Y así, con un mechero, encendí mi cuerpo. Me convertí en la antorcha que guiara a esta gente hasta el infierno.


EL ASTRONAUTA


Añadido por lapizandante el 29-10-2013
   Es mi primera misión en el espacio. Una muy secreta. Recuerdo las palabras de Yuri Gagarin: “La tierra es azul. Qué bonita. Es increíble”. Ahora que estoy alejado, se lo magnífico que es estar a kilómetros, fuera de tanta maldad, al encuentro de la paz. Aquí no hay guerras, ni esclavos, ni hambre…-Pensaba-
   Pronto estaré en la base lunar. Increíble lo bien que nos hemos adaptado. Dominamos la ingravidez, el espacio lunar… Y por fin, en mi destino.
_ Bienvenido capitán Jonás, el coronel lo espera.
   Luego de presentarme ante el coronel, fuimos hacía unos grandes portales. Detrás está el proyecto “Rapto Divino” –dijo-
   Asqueado fui testigo de tanta gente esclavizada, traída de la tierra para trabajar en unas minas y extraer un material único. Pensé: “Que peste somos”…
   Al paso de muchos años. Hoy recibiré nuevos oficiales. Imagino que alguno dirá lo mismo que dije, tiempo atrás. ¡Ya se acostumbraran en esta mísera mierda de región!


EL SOLDADO


Añadido por lapizandante el 11-10-2013
   Nunca me imaginé salvar el pellejo, en los campos de batalla, en Afganistán. Recuerdo los honores, ese gran recibimiento. Qué maravilla. Pero, quien me quita de la cabeza estos tres años de infelicidad, de dormir agazapado esperando cualquier ataque; siempre a la defensiva. E perdido todo. Cada incursión revuela en mi mente como el primer día. Cuerpos destrozados, violaciones. Me sentía el amo. Jamás había prisioneros, todos tenían que morir.
_ ¡Soldado Macdowell, es mejor que se entregue! ¡No tiene escapatoria!...
_ ¡Llegó la hora de encontrarme con todas mis victimas! - grito el soldado-
   Preparó su arma y se enfrentó, los disparos se sucedían continuamente. Cada instante estaba más próximo su destino y su mirada se hallo nuevamente en los campos de Afganistán. Esta vez no había salvación; pero, a decir verdad, no la quería tampoco. Activo unas bombas adheridas a su cuerpo y explotó en mil pedazos…El héroe que un día fue, se desvaneció sin importarle a nadie.

EL MEOLLO


Añadido por lapizandante el 11-10-2013
   El reloj marcaba las 22:00 horas. El debate empezó a coger cuerpo:
_ Mire, mi señor, nuestra sociedad cada vez va camino al descontento general. Vamos a implantar leyes que faciliten el mejoramiento de la economía. El empleo se tiene que fomentar para que se reactive el aparato productivo; es así como saldremos de la crisis.
_ Muy bien dicho colega, pongamos nuestro esfuerzo en materializar todos estos aspectos…
   Mientras cada quien argumentaba sus propuestas:
_ ¡Hey!...Par de idiotas, es el momento de la segunda dosis; a ver si dejan dormir ¡Carajo! de una vez por todas a los demás locos.-replicó James, el celador del manicomio- vaya gente, si supieran que el meollo del asunto es que jamás saldrán de este asqueroso lugar. Ojala pueda marchar de esta mierda, estoy hasta los cojones de tanto destornillado.
   Luego de tomar sus pastillas; ambos, poco a poco, fueron dilatando sus impulsos.


LA CANTANTE


Añadido por lapizandante el 11-10-2013
   El salón está repleto de todo tipo de bicharracos y maleantes de pacotilla. El humo, reventaba los pulmones, era asfixiante y yo ahí. Me pregunté una y mil veces ¿Por qué?...porque nunca hice caso de los buenos consejos. Qué asco observar a esas hienas, sedientas de alcohol, desnudarme con esos ojos desorbitados, embrutecidos…
   La noche avanza lentamente. Un aire de amargura recorría mi cuerpo; de repente, cogí mi guitarra, me puse el mejor vestido y sonreí, me dije a mi misma: “Hoy es un buen día para el último concierto”. Me acordé de aquellos años de estudio en la prestigiosa escuela Juilliard. –Que tiempos más hermosos- Así, armada de valor, me senté frente a esa gente de mierda y toqué la Sinfonía nº 40 de Mozart, no me importó que se burlaran; al acabar, cogí de mi bolso un revólver Smith & Wesson y decidí cerrar el telón de esta maldita historia…

EL SACAMUELAS


Añadido por lapizandante el 10-10-2013
_Yo no tengo por qué inclinarme ante tanta chusma, sepa usted que por mis manos han pasado innumerables personajes, tan famosos como el Rey de Francia, príncipes, princesas…Así que hágame el favor y no me toque.-decía Philippe Sébastien-.
La muchedumbre atinaba a mirarle de pies a cabeza; a pesar de su apariencia asquerosa y mal oliente, mantenía la altivez.
_Que se ha creído este cerdo. Cierra tu putrefacto hocico, mal nacido burgués. Ahora te das de valiente, cuando ayer te cagabas en los pantalones.-replicaba el carcelero-.
La suerte estaba echada. La fila avanzaba, el populorum gritaba al compas de cada tajo. El ambiente se volvía hediondo. Philippe se colocó frente a su verdugo quien de un certero golpe le arranco de cuajo cuatro dientes de oro.
_ Mi querido sacamuelas, a donde vas no necesitas tan elocuente sonrisa.
Al filo de la tarde todo acabo. Gruesas hileras, de ríos rojos, tintaban las pedriscas callejuelas de París…


EL AMANTE


Añadido por lapizandante el 10-10-2013
     El único problema. Es la mujer de mi jefe. Un día, después de amarnos, mientras volvía a casa, recibí una llamada; era ella, me pidió que volviera. Lo hice… Todo yacía en calma y subí a la habitación. Solo encontré el cuerpo de Silvia brutalmente apuñalado. Huí, pero una patrulla ya me esperaba. Fui condenado a cadena perpetua y por un juego del destino pagaron una fianza, multimillonaria, que cambió mi sentencia. Cumplí sólo 30 años. Aquel día, un coche apareció; dentro, un joven me contó la verdad. Mi jefe era el culpable. Desesperado comprendí que era hora de cobrarme las deudas, lo busque hasta hallarle. Pistola en mano le apunte a la cabeza y disparé, sus sesos volaron. Pero, antes de escapar, un golpe en la nuca me turbó. Lo que recuerdo, es a aquel joven diciéndome: “Gracias por matar a mi padre, ahora estarán juntos la puta de mi madrastra y el cabrón de su amante”…

EL PARTO


Añadido por lapizandante el 10-10-2013
     Salí de casa. Iba pensando en el desgraciado que hizo de mi vida un infierno. Tanto amor, entrega total ¡Va! solo me quedó, este paquete. Siento como si me hubiese tragado a la Luna…joder.
Presta, tomé un taxi.
_ ¿A dónde la llevo?-preguntó-
_ ¡Qué sé yo! Cree que es justo, que un cabrón me joda la vida. ¡No!... ¡Hay mierdaaa! que dolor, se me viene el bicho…Rápido al Hospital.
_ Mejor la llevó al manicomio, vieja loca, menos mal estoy de buenas…
Casi justo, llegamos al Hospital y empezó otro trajín en mi vida. De parto casi 14 reputas horas. Me acorde, de una vaca que pario, en la hacienda de mi tía María.
Un dolor de cojones y para colmo la maldita matrona soltando sandeces: “para tirar gozabas ¿verdad?, ahora aguanta”.
Por fin. Llegó la hora. Puje y puje y ¡ala! Una putita más…
Preguntaron:
_ ¿Qué nombre le va a poner?
_ Póngale MARILUNA. ¡¡¡Y ya!!! ¡Ostias!...


Espero que sean de vuestro agrado. Son parte de una mayor recopilación personal. Pronto las editaré...

CONCURSO de NARRATIVA. REALISMO SUCIO. HOMENAJE a BUKOWSKI. EDITORIAL ARTGERUST.

Ganadores del Certamen Realismo Sucio. Homenaje a Charles Bukowski

noviembre 21, 2013



Aquí tenéis los tres relatos ganadores del Certamen Realismo Sucio. Homenaje a Charles Bukowski de entre 734 escritos validados para este concurso.

Las arañas

Fue la tarde del pasado lunes cuando se la llevaron en una ambulancia. Habíamos estado bebiendo todo el fin de semana gracias al dinero de su subsidio, y entonces empezó a gritar y a mover las manos frenéticamente por todo su cuerpo, tratando de espantar unas arañas que solo veía ella.
En la Unidad de Psiquiatría del hospital no me han dejado visitarla hasta hoy, porque, aunque llevamos dos años juntos, no tengo ningún papel que diga que es mi mujer. La encuentro en una habitación blanca y luminosa, viendo un concurso en la tele, con el volumen apagado, junto a media docena de lunáticos. Ninguna enfermera los está cuidando. Me siento a su lado y le ofrezco la petaca que llevo escondida. Da un trago largo y me la devuelve sin mirarme. No quiere que vea que ha llorado. Yo también bebo. Es como estar en casa. En la tele, una mujer gorda parece haber ganado un premio importante.

Autor: rafareisan
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Segundo puesto

LOU REED MURIÓ EN BUENOS AIRES

-¿Qué decís, loco? ¿Ha muerto Lou Reed?
Marcial giró la cabeza al escuchar la conversación de los dos tipos al fondo de la barra. Solo estaban ellos tres además de una camarera revieja sobrada en pellejos.
-¿Murió Lou Reed? -preguntó la camarera.
El pibe que dio la noticia asintió con la cabeza. Los tres empezaron a hablar entre risas de la vida salvaje del viejo Lou, sus excesos con la heroína, el sexo, el alcohol y toda esa basura que flota en nuestro corazón. No hubo palabras para su dolor, para el dolor del poeta desesperado en un mundo tan hostil donde solo matarse en vida es consuelo. Para los que despiertan y siguen siempre en noche cerrada, para los solitarios y los abandonados, para el alma puta ahogada en miseria gritándole a los sordos.
Marcial, ajeno al mundo que le rodeaba, siguió tomando su tinto caliente susurrando Perfect Day

Autor: laberinto
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Tercer puesto

El encuentro

En el encuentro municipal de personas que se llaman a sí mismas escritores alguien dijo:
—No soporto ese tipo de literatura, es de escritor mediocre, es fácil, ya está superada. Esos que citan a Bukowski y a Kerouac al principio de sus manuscritos.Accept loss forever y frasecillas grandilocuentes por el estilo. Se creen que sólo por hablar de follar, de beber o de gente supuestamente extraña saben escribir. De vez en cuando tienen algún arranque lírico: una papelera llena de mierdas de perro a la luz de la luna, una acera vomitada, ropa sucia volando por la ventana, semen en la moqueta, incendios por despecho… Cualquiera puede escribir así.
Al otro lado de la ciudad, al otro lado del mundo, le susurraban al oído a una mujer desnuda y ebria el poema Invictus:
—Henley pensaba en tu culo al escribirlo. Si yo fuera tu marido me habría vuelto loco.
—Nos da tiempo a otro, está en el encuentro.

Autor: scardanelli



Los 150 relatos de la antología Realismo Sucio. Homenaje a Bukowski



2345, EL TAMBORILERO
adso, MÁS DE LO MISMO
aidaarguelles, Vinagre en las venas
albajara77, Bruja
albertocasadoLa morgue
alexis-20, Errores de alma
alicatillo, Exiliado
alvaromoriano, ME DI O CRE
ama10Suerte
anafrances, ENCONTRONAZO EN EL TREN
anagun, TÍTERES CANALLAS
angeluiscenzano, Soy adicto
aomameLa pitonisa
aramolina, Dignidad laboral
aramolina, El reencuentro
arktos, Quiero pensar
arnauld, After Hours
artio, Madrid, a 8 de diciembre
bandini66, CAGADERO BLUES
blueazul, Todos los fantasmas tienen nombre
burn, Llegó el final
bypils, La compra
cabricanto, Desprendimientos
calaLa Virgen
calaoquendo, Desahogo
caneceo, Nocturno de madrugada
cangrejomoro, LA MASA INFORME
caramela, Hoy se convierte en siempre
carjo, Sardinas para cenar
catzl, Espectáculo circense
corvo, Escribir
corvo, El escritor
crisxenfoJODER
curcobaina, Besos
danielvoissart, EL CLIENTE SIEMPRE TIENE LA RAZÓN
dansaz, Paraíso sin fondo
david33, Diarios y revistas
davidr, Trago final
davidslayers, El arte de perder
deckardvisual, Una subsonica verdad
deividdigiel, La mujer que perdió la cabeza
dfrigo, REALISMO SUCIO
diegorinoski, AFORTUNADO
divadg, UNOS GRAMOS DE REALIDAD
donfemenino, ¿Ahora? Nada de verde, nada de calor
drosofila, DESHECHOS
edap, Bucle
eliliterando, Eso llamado esclavitud, la rutina
emilydenaza, Agridulce melodía de tambor
epev-poerrante, VÓMITOS INSIPIENTES
enrique, Mientras algo extraordinario sucede
fidjisland, Freud y la fase anal
greenman, BURROUGHS
harrycallahan, La verdad te hará libre
hank66, El blues de la ciudad abrasada
iremarjulia, A sangre fría
ironmon, Sin portazos
ivanrojo, La ducha
jagnkp, Hoy
jamda, Por gilipollas
javichukubrick, No puedo evitarlo
johnfontaine, La trompeta
jorgeortiz, RÍO SECO
josebin, Si lo sé, lo hago antes
josefigelProsa mala
jssantiago, Atormentado
juanfrannp, Ángel
kafgatia, Depósito
kiros, Genio hambriento
laberinto, LOU REED MURIÓ EN BUENOS AIRES
ladytricia, La señal
lamangadelmarmenor, POR AMOR
laszlokreizlerEl paria
lauramoreiralvarez, NO TE OIGO
leprechaun, En la oficina
lindastar, Mil tragos, cien caladas, y una puta complaciente
literato, REVÓLVER (Un microrrelato carveriano)
lobigus, “TRES MINUTOS”
lucialg, Buenos días princesa
luciano1980, La última utopía
lupidelup, El prisionero
mafer28, Las putas de San Juan
marcelfernan, Ir tirando
markolsson, Pequeñas piezas
marleiya, DESDE CERO
marzeraus, Reflexiones de una víctima
mduras, INSTRUCTIONS
miguelbrendel, Una decisión
mirco, AGUA
mirenSINFONÍA
mercedesdaza, MASTURBACIÓN
molinenca, ¿Callejón con salida?
morganaEntre líneas
mrnobodyAtribulado
mrshyde, 175 mililitros
nerea, El, solo el
neydapitt, Sofi
nuriadeespinosa , EL ÚLTIMO VIAJE
oceanosdormidos, A pesar de sus ojos he salido a la calle, a pesar de sus ojos me ha tocado vivir
ophrys, Una noche más
orion, VENECIA PARA PRINCIPIANTES
pablet, El Viru
pablet, Preludio
pabloa, Aquella noche que no soñé
painter, Excesos
pasajerosinoficio, En la capital de los sueños
patadeserdo, Amor perro
pedroalonso, Alas
peperino, Mañana
periferia, Aguafuerte dominical
peviavLA VISITA
platero, La pelea
poperinoPatios interiores
puski, La casera
qwertys, “Que te den” dijo ella
rafareisanLas arañas
rafasastreStand-by
reincidente, Opio
r.j.dani, Plagio
rocas, RUINAS
rodtem, Sueños y pesadillas
rosama, GOLPE DE GRACIA
rosmalia, Esperando
rubenguzman, Dar la nota
saldarriaga, El Tiburón
salva, La noche y el amor
sarcasmo, 40 pavos en 2 meses
scardanelli, El encuentro
selenitachanSin cambios
semuret69, Otro cuento
sergi, EN LAS CALLES DE LOS ÁNGELES “CAÍDOS”
sergiogomez, Desocupado
siena, Doblete
simón-sinkler, No me siento los pies
stenzes, En el nombre del hijo
sudicalp, Rata de laboratorio
taed, Política laboral
terencio25La redacción
terrormaniaco, Una carnicería
tiofred, Días de Campaña
tmaxiot, Perdón, perdón y/o perdón
towandaPáncreas, mariposas y bourbon
trinitypriestLA NOVATA
uisardo, Lolaine dixit
viktorraf, La vida es bella
virginiatr, Lugar de paso
voila, Superdotadaz
witaru, Bebiendo solo
wolfhead, AJUSTE DE CUENTAS
xonit, Por las ramas

miércoles, 13 de noviembre de 2013

REALISMO SUCIO.


                                     REALISMO SUCIO

    El realismo sucio («Dirty realism») es un movimiento literario estadounidense desarrollado sobre todo en los años 1970 que pretende reducir la narración (especialmente el relato corto) a sus elementos fundamentales.
   Se trata de una derivación del minimalismo que tiene características propias. Al igual que aquél, el realismo sucio se caracteriza por su tendencia a la sobriedad, la precisión y una parquedad extrema en el uso de las palabras en todo lo que se refiera a descripción. Los objetos, los personajes, las situaciones deben hallarse caracterizados de la manera más concisa y superficial posible. El uso del adverbio y la adjetivación quedan reducidos al mínimo, dado que estos autores prefieren que sea el contexto el que sugiera el sentido profundo de la obra.
   En cuanto a los personajes típicos, se tiende a retratar seres vulgares y corrientes que llevan vidas convencionales, en la línea de uno de los grandes referentes del movimiento, el cuentista O. Henry (1862-1910). Otra influencia importante en la corriente es la del narrador estadounidense J. D. Salinger (1919-2010).
   Son representantes del realismo sucio, entre otros, los narradores estadounidenses John Fante (1909-1983), Charles Bukowky (1920-1994), Raymond Carver (1938-1988), Richard Ford (1944), Tobias Wolff (1945) y Chuck Palahniuk (1962).
   Suele adscribirse asimismo a este movimiento una variante latinoamericana, representada por los cubanos Pedro Juan Gutiérrez (1950), Fernando Velázquez Medina (1951) y Zoé Valdés (1959); el ecuatoriano Pablo Palacio (1906-1947) y el venezolano Argenis Rodríguez (1935-2002).
   En España algunos representantes actuales son  (1959), Roger Wolfe (1962) o Juan M. Velázquez (1964), en castellano, e Iban Zaldua (1966) y Harkaitz Cano (1975), en euskera.                                                                                     
                                                                                                                                  W. enciclopedia libre.          

   Lo anteriormente expuesto representa una forma nueva de idealismo en la manera de escribir. Aunque no es un movimiento actual, su creación se enmarca en precisos relatos que están plagados de argumentos cotidianos. Situaciones que sin salirse de la realidad, enfocan momentos reflexivos en la que el lector comprende que son hechos que se asemejan a su entorno.

                   Concurso de Narrativa. Realismo sucio. 

                               Homenaje a Bukowski

                                 Editorial ArtGerust.


   Concursos literarios convocados por ArtGerust. Lee las bases legales y participa en el "Concurso de Narrativa. Realismo Sucio". Homenaje a Charles Bukowski.
   Bautizado como Heinrich Karl Bukowski (Anderlech; 16 de agosto de 1920  Los Ángeles; 9 de marzo de 1994), fue un escritor y poeta estadounidense nacido en Alemania.
   A menudo fue erróneamente asociado con los escritores de la Generación Beat, debido a sus similitudes de estilo y actitud. La escritura de Bukowski está fuertemente influida por la atmósfera de la ciudad donde pasó la mayor parte de su vida, Los Ángeles. Fue un autor prolífico, escribió más de cincuenta libros, incontables relatos cortos y multitud de poemas. A menudo es mencionado como influencia de autores contemporáneos y su estilo es frecuentemente imitado. Murió de leucemia en 1994, a la edad de 73 años.     Hoy en día es considerado uno de los escritores estadounidense más influyentes y símbolo del "realismo sucio" y la literatura independiente.
   "La obra de Charles Bukowski recibió tantas críticas negativas como positivas. Se le acusó de practicar un estilo soez como mero exhibicionismo literario y de reiterar sus obsesiones de modo efectista. Otros críticos, en cambio, realzaron su autenticidad y su condición de escritor maldito."
                                                                                                  Biografías y vidas.

                                                            CharlesBukowski-1.jpg
                                                                   Charles Bukowski

   Los únicos requisitos para este concurso son que estés registrado, que tu texto tenga menos de 160 palabras y su temática sea la siguiente: Realismo Sucio. ¡SUERTE...!
* Yo, ya envié las mías..........



CONCURSO: XXVI PREMIO INTERNACIONAL DE POESÍA FUNDACIÓN LOEWE.

                                                                                                                                                                           XXVI PREMIO INTERNACIONAL DE POESÍA FUNDACIÓN LOEWE.  

  
   El ganador del premio internacional de Poesía Loewe 2013, es el poeta madrileño Antonio Lucas con su obra "Los desengaños".En esta edición también se ha otorgado el premio a la Creación Joven, que ha recaído en la poeta cordobesa Elena Medel por su libro "Chatterton".
   El jurado que ha fallado el premio ha estado presidido por Víctor García de la Concha e integrado por algunos de los poetas vivos más importantes en lengua española, como Francisco Brines, José Manuel Caballero Bonald o Antonio Colinas y, por primera vez, ha estado también formado por dos mujeres, Soledad Puértolas y Clara Janés.
   Según el jurado, los libros ganadores "representan muy bien, cada cual a su modo, algunos de los caminos que está siguiendo la poesía más joven hoy en España: amor a la palabra, temor a la realidad, y contradicciones solventes".
   El mero hecho de participar. Engrandece el espíritu competitivo que llevamos dentro, los que amamos escribir. Aquí, les regalo parte de mis poesías inmersos en la obra. Espero les guste.
                              

                                "HOMO PERFIDUS"


   Es un trabajo poético en la que trato de sacar a relucir los lados más oscuros del ser humano. El continuo proceder de la humanidad hacía la autodestrucción, pero con una salvedad. Salir adelante porque siempre habrá una solución. Mi obra no logró llenar las expectativas del jurado. Pero, nos da fuerzas para seguir luchando.
            


                                                           I

PECADO

¿Dónde estás hijo mío?
¿Dónde? Ni me entiendes, ni te presentas.
Tan solo escucho al río
que vaga indiferente,
a las estrellas: tristes, descontentas.

Mil voces te persiguen
en el laberinto negro de tu alma;
ahora te consiguen
mis ojos juzgadores
y acaban con tan engañosa calma.

No concibo actitud más traicionera.
¡Mal hijo! ¿Qué has hecho?...
¿Culpas a tu pardilla?
pobre de ti y de tu mal compañera.
¡Golpearé tu costilla!...
      
El presente se trunca
con el nefasto gesto del pasado
que retorna, que opaca.
Me duele oírte la voz
en el infecto fango del pecado.

Murió la semejanza
y en un séptimo día rompí la imagen.
Con toda la vergüenza
marchitó mi alegría.
¿Perfecta creación? ¡Que otros te perdonen!...


NOCTURNO

Soy el cantor de voz callada
que te cuida por la noche
y acaricia
tu figura hecha seda.
Eres mi tierno fetiche,
mi caricia.

En esta velada el viento canta enamorándote,
añorando en la lejanía el hogar tan distante.
Miras el amanecer de una nueva historia
por la cual con pasión desmedida lucharía.

Soy quien abrió tus ojos sin mañana
animándote a continuar luchando,
aquel que te guió con la caravana
hacia el horizonte del nuevo mundo.


                                                                         II


EL VUELO DEL ALMA

Es el momento, el espacio preciso.
El destello de tu interior despierta
y vuela libremente por el mundo,
por aquella calle tan conocida.

Nadie observa, solo tú eres el dueño
impasible que sube la mirada
sin temor a despertar del delirio
profundo que emana el vuelo del alma.

No tienes miedo de gozar el viaje
apartando tu aventurero espíritu
de la dura verdad sin doblegarse.

Es la hora de sosegar el ímpetu.
La sustancia del cuerpo se convierte
en ser vivo alejado del tabú.


DIOSA DE LOS SUEÑOS

Desprotegido me encuentras
desvalijándome el sueño;
te adueñas de este, mi cuerpo,
muy rendido a tus caricias.

¿Quién eres? No te conozco ¡Amor!...
Apareces siempre de la nada;
me impones tu hermosa figura,
me ahogas en tu fresco sudor.

Enredado en tus cabellos
me entrego sin vacilar,
atrapado entre tus brazos
yo solo debo callar.
      
Mis labios prueban tu dulce miel,
cosecha madura del paraíso.
No comprendo del bien o del mal
cuando me fuerzas a estar contigo.

 Resiste el amanecer
entre una revuelta sábana
salpicada del fino placer:
tan espléndida, tan misteriosa…


                                                                         III


HOMO

Las agujas del reloj marcaron en el tiempo
toda presencia perpetua de una larga vida,
atrás quedaron las difuntas semillas rotas.
Muertos los tristes impuros reinará el nuevo orden
atrapado en el extraño dilema creador.

Las ondulantes letras conviven en el campo
libremente desnudos, ajenos a la ronda
observadora de quien invento las recetas
añoradas eternamente y que les impiden
desaparecer secando tan fatal sudor.

Por fin reconoces en el espejo aquel cuerpo
donde poder depositar la esencia cortada
en miles de pedazos al antojo de vastas
civilizaciones hundidas que no conceden
tregua ninguna para un complejo contendor.


PERFIDUS

Maldita traición que acechabas
oculto en un lugar perfecto
por senderos en blanco y negro
que pueblan caprichos infieles.

Te ríes sin compasión del hijo
que cayó rendido a tus besos…
    
¡El puñal se clavó en la espalda!
sin pensar salió de la nada…

Maldito desleal que regresas
para poner duras espinas
en la cabeza de los hombres
que renacieron inocentes.

Nos arrastra el mal proceder
que emana de tu negro ser
a lo más hondo del abismo
ahogando tu maltrecho lomo.

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